Nervios en la ciudad de San Fermín

Pamplona está hecha un manojo de nervios. Ayer la nueva corporación cerró el curso escolar de los jóvenes infantiles y primarios con el, ya, tradicional acto de entrega de los premios a los más espabilados en distintas areas, tanto en castellano como en euskera, tales como cuentos, comics, dibujos, poesía... y la cara de los muchos galardonados en más de 1.700 trabajos presentados lo decía todo. Desatada esa locura en la sala de Armas de la Ciudadela, uno de los rincones inolvidables de la ciudad, entre una maraña de gente, uno, sin querer, ya iba oliendo a pólvora. Esa pólvora que desprende los carros de fuegos de artificio y que, cada día, del 6 al 14 de Julio, son lanzados al oscuro cielo de la ciudad, en un fragor más de la Fiesta, desde uno de los baluartes de ese impresionante recinto. Y a velocidad de ocho por hora, y esquivando a personal más acelerado que un propio, me dirigía a cumplir con mis obligaciones sanfermines. Bueno, mi única obligación pecuniaria, como es pagar el abono. Del resto de obligaciones, todavía queda mucho por hacer.
Un calor sofocante, ahogante, un verde impecable, unos jardines multicolores, que en pocos días quedarán arrasados como si Atila y sus huestes pasaran por allí. Y la verdad, es que estoy convencido que el rpopio Atila no sería capaz de formar tanto alboroto, ni calvear los jardines, ni producir tanto destrozo como las hordas llegadas de todos los lares. ¡Y qué más da! ¡Estamos en Sanfermín! Es el grito de la ciudad.
Llegaba al bar de Lucio, y lo primero que me encontraba era un tablón repleto de peticiones de venta de abonos. ¡Ahora se vende el abono a su precio! Y, encima diciendo tendido, fila, teléfono de llamada. ¡Vamos! No es aquello de vendo boli por dos mil euros y regalo dos abonos de tendido 2, fila 1. ¡No, no!  Vendo abono a su precio. Y hay tantos así, que va a ser imposible vender todos, y no va a quedar otro remedio que abandonar el abono ancestral, ese que se rifaban en las herencias por encima de tierras y casas, ese que terminaba con relaciones entre hermanos porque el viejo se lo había dado a fulano en vez de a mengano. Ahora, tiene c.... la cosa, que toda esa gentuza que tiraba del abono para hacerse el julio y el agosto, y donde ponía quinientos vendían a 1.200, sacando 2.800 euros de pasa en cuatro abonos para irse de vacances con toda la prole, no tienen más remedio que ir a la plaza, a un evento que ni conocen porque esos buenos asientos eran del abuelo y desde 1.973 que murió siempre los han pulido. Y como esto siga así de recurrente, igual es mejor no gastar tanto dinero en abonos, dejarlos y cagarse en la madre que nos parió, que mi hermano se quedó con las acciones del español de crédito. Aunque no sé si le irá mejor. Y es que está la peña que se tira de los pelos.
A última hora de la tarde, paso por los corrales del Gas y veo el mamotreto de habitaciones que les han preparado a los mayorales, y el nuevo almacén, quitando el terreno que había para compartir las tardes-noches, donde se ubicarán los tablones del encierro a partir del 14 de julio y hasta la cita siguiente. Veo que ya hay guardia de seguridad en el recinto, así que Curro, el vaquero de los corrales estará a punto de llegar. Siempre lo hace con unos días de antelación a la manada, para prearar corrales, comprobar que no haya desperfectos del invierno y demás faenas. Y aún no se sabe cuándo llegan los toros al Gas.
De ahí me acerco a la Peña Rotxapea, mi peña, para acompañar a un colega a recoger abonos, y yo a mirar entradas para los sobrinos que un par de días quieren ir a desmadrarse por las andanadas solariegas. Y es que con 16 años hay que empezar a cogerse una buena curda en eso de los toros. Y no es malo. Siempre de esa escuela, quedan unos cuántos aficionados buenos con el tiempo. Ya en la oficina, mi sucesora en el cargo principal me comenta que para 11, 12, 13 y 14 no tengo ningún problema, sobre todo 13 y 14 que quedan demasiadas. Es decir, en las peñas cuando sobra papel siempre es cuando llegan las corridas de las figuras. Tomo nota, que diría Juncal, y me vuelvo a casa en una noche fría después de la tormenta que ha caído. Y mañana, vuelta la burra al trigo.